Разные мысли приходят на ум.Разные мысли приходят на ум. Приходят на него и садятся, ждут своей очереди. Сидят и ножками болтают. О чём, интересно? Вот вечно они так: болтают о своём о чём-то, ничего не понять. А то, что они ногами болтают, - ну это-то как раз ясно. У них, у мыслей, нет же ни языков, ни рук, ни ушей - зачем им? Им главное - бегать быстро, чтобы всюду успевать. Вот они и болтают, разминаются перед новым забегом. Нет, похоже, в этой конторе они своей очереди никогда не дождутся, решают они наконец. Они благодарят друг друга за приятную беседу, сначала легонько сталкиваясь ногами, словно в ладушки играя, но так как они мысли молодые, резвые, то чинное прощание превращается в перепихивание, сопровождаемое сдавленным хохотом и фырканьем.
Приоткрывается дверца в полу (они сидят на уме, вы не забыли?), и оттуда появляется грозная надпись: "Просьба соблюдать тишину, идёт генерация бреда. Приёма не будет". Подружившиеся в стычке мысли, всё ещё пихаясь, скатываются с ума восвояси. Сойдя с него, они отправляются по следующим адресам. А в покинутом мыслями уме продолжается напряжённая работа...