в четверг у меня была весна. и я об этом написала. написала смс-ку человеку, который ждёт весны. но человек её всё равно не почувствовал. я так надеялась, что ей станет легче, а вот не стало. значит, не так написала, надо было по-другому. больше никому не покажу.
нет, глупости, не в этом дело.
об этой весне мне хотелось написать стихами. прозой написалось, а стихов так и не вышло. и сегодня тоже не выходит. я могу перечислять предметы вокруг, цвета им давать, складывать буквы во что-то, гнать бред, подобный этому, но ничего более высокого у меня в голове нет. думала, есть - а в ней, оказывается, только
так и не придумала, чтО же в ней есть. видимо, ничего и нет.
и всё это самоуничижение - тоже бред. нельзя так делать. наверно.
скажите мне, чтО я делаю хорошо? что-то же должно быть.
ерунда. выбивать себе комплименты глупо. вдвойне глупо в виртуальном дневнике, где длинные посты никто внимательно не читает.
а тогда какой во всём этом смысл?
человек никогда не удовлетворяется тем, что имеет.
ибо если бы я писала стихи, то грузилась бы тем, что они плохие или не о том. а так я гружусь тем, что не пишу их вообще.
и если бы мне писали в комменты "чудесно" и "восхитительно", я бы злилась, что не пишут "гениально" или не критикуют конструктивно. а так не пишут ничего.
а если бы я знала тех, с кем познакомилась полгода назад, столько, сколько они друг друга знают, и была бы им настолько же близким человеком, насколько они друг другу близки, то всё равно были бы те, с кем я познакомилась только полгода назад, а не на несколько лет раньше, и кому я более чужая, чем мне этого хотелось бы.
но зачем я всё это пишу, если этого никто не прочитает?..
зы: забавно, однако: я теперь пишу посты для ЖЖ, а потом правлю их для diary. раньше было наоборот.